Tircis disait un jour à la jeune Amarante :
" Ah! si vous connaissiez, comme moi, certain mal
Qui nous plaît et qui nous enchante!
Il n'est bien sous le ciel qui vous parût égal.
Souffrez qu'on vous le communique;
Croyez-moi, n'ayez point de peur :
Voudrais-je vous tromper, vous pour qui je me pique
Des plus doux sentiments que puisse avoir un coeur? "
Amarante aussitôt réplique :
" Comment l'appelez-vous, ce mal? quel est son nom?
- L'amour. - Ce mot est beau; dites-moi quelques marques
A quoi je le pourrai connaître : que sent-on?
- Des peines près de qui le plaisir des monarques
Est ennuyeux et fade on s'oublie, on se plaît
Toute seule en une forêt.
Se mire-t-on près un rivage,
Ce n'est pas soi qu'on voit; on ne voit qu'une image
Qui sans cesse revient, et qui suit en tous lieux :
Pour tout le reste on est sans yeux.
Il est un berger du village
Dont l'abord, dont la voix, dont le nom fait rougir :
On soupire à son souvenir;
On ne sait pas pourquoi, cependant on soupire;
On a peur de le voir, encor qu'on le désire. "
Amarante dit à l'instant :
" Oh! oh! c'est là ce mal que vous me prêchez tant?
Il ne m'est pas nouveau : je pense le connaître. "
Tircis à son but croyait être,
Quand la belle ajouta : " Voilà tout justement
Ce que je sens pour Clidamant. "
L'autre pensa mourir de dépit et de honte.

Il est force gens comme lui,
Qui prétendent n'agir que pour leur propre compte,
Et qui font le marché d'autrui.