Baudelaire
1857 |
C'est une femme
belle et de riche encolure,
Qui laisse dans
son vin traîner sa chevelure.
Les griffes de l'amour,
les poisons du tripot,
Tout glisse et tout
s'émousse au granit de sa peau.
Elle rit à
la Mort et nargue la Débauche,
Ces monstres dont
la main, qui toujours gratte et fauche,
Dans ses jeux destructeurs
a pourtant respecté
De ce corps ferme
et droit la rude majesté.
Elle marche en déesse
et repose en sultane;
Elle a dans le plaisir
la foi mahométane,
Et dans ses bras
ouverts que remplissent ses seins,
Elle appelle des
yeux la race des humains.
Elle croit, elle
sait, cette vierge inféconde
Et pourtant nécessaire
à la marche du monde,
Que la beauté
du corps est un sublime don
Qui de toute infamie
arrache le pardon;
Elle ignore l'Enfer
comme le Purgatoire,
Et, quand l'heure
viendra d'entrer dans la Nuit noire,
Elle regardera la
face de la Mort,
Ainsi qu'un nouveau-né,
- sans haine et sans remord. |
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