L'oeil clair et plein du feu de la précocité, 
Vous avez prélassé votre orgueil d'architecte
Dans des constructions dont l'audace correcte 
Fait voir quelle sera votre maturité.

Poète, notre sang nous fuit par chaque pore;
Est-ce que par hasard la robe du Centaure,.
Qui changeait toute veine en funèbre ruisseau,

Était teinte trois fois dans les baves subtiles
De ces vindicatifs et monstrueux reptiles
Que le petit Hercule étranglait au berceau?